Sed de mal

Palabras que nunca salieron, silencios que quedaron escritos.
Miedos pintados en un folio blanco, abstracciones de mentes ilusorias.
Historias que quedan por contar y otras tantas para terminar el libro.
Estanterías vacías de recuerdos, el polvo recrea imágenes que no volverán.

No tiene porqué ser ahora, no tiene porqué ser para siempre.
Lo importante es que sea, que suceda.
Sed de mal, de saber y ocultar.

Impulsos eléctricos que recorren mi cuerpo, tomad consciencia y control.